Reseña de El zorro, de Frederick Forsyth

El zorro, de Frederick Forsyth. ¿Escrita por un escritor fantasma?

Escribo esta reseña con el corazón partío, que diría aquel. Necesito que quede claro que Forsyth es uno de los maestros, lo incluyo en el Top de escritores de suspense de todos los tiempos y entre los mejores escritores a secas, pero El zorro… En los comentarios en Goodreads, encontré varios lectores que se atrevían a insinuar que esta novela la ha escrito un escritor fantasma, ya sabéis, un escritor que trabaja a sueldo para un tercero (generalmente, el famosete de turno) que aparecerá como autor. Por un lado, dudo muchísimo que alguien de la experiencia y categoría de Forsyth se preste a algo así, pero, por otro, viendo el resultado de la novela en cuestión, no sé que sería peor, que El zorro lo haya escrito un tercero o que, realmente, venga de la mano de Forsyth.

Es evidente que el autor inglés es un experto en el suspense, en la historia geopolítica internacional y en las tramas de espionaje, y esos tres elementos se encuentran en El zorro. El problema es el modo en el que aparecen.

Ya detallaré la trama más adelante, pero por encima os cuento que El zorro narra la historia de un adolescente genio de los ordenadores (hasta los mismos de este cliché, que para qué estudiará uno informática, si cualquier adolescente con Asperger u otro trastorno similar es capaz de cosas imposibles con una mano a la espalda) que es contratado por la Inteligencia británica para hackear los sistemas informáticos de todas las potencias enemigas; en unas ocasiones, con fines totalmente éticos, y en otras, para maniobras estúpidas de niño enfurruñado. Durante el 80% de esta novela vamos saltando de acción en acción, contra un enemigo, contra otro y contra otro, como si leyéramos la lista de la compra. Niño, haz esto. El niño lo hace. Los malos se enfadan, pero no pasa nada. Niño, haz esto otro. Y así tooodo el rato. Ni sabemos gran cosa del adolescente, ni de los personajes que se mueven a su alrededor, ni del responsable de sus actuaciones, ni de los buenos ni de los malos. De esta manera no logré empatizar con nadie y, por tanto, no me importaba lo más mínimo que cada una de esas acciones saliera bien o mal ni lo que ocurriera con los protagonistas.

De manera individual, cada una de esas acciones contra el enemigo habría resultado una novela en sí misma, interesante y llena de acción, y yo las habría leído todas, sin embargo son tratadas con una distancia que las enfría hasta convertirlas en una simple lección de historia, porque esa es otra, si Frederick Forsyth es un experto en geopolítica, maniobras militares, espionaje, armamento, etc, etc, en esta novela ha querido reflejar todo lo que sabe. Todo. No hay escena en la que no interrumpa la acción cuatro o cinco veces para dar una lección de algún tipo. Detiene la historia para distraerse tres páginas hablando del origen del MOSAD, página y media sobre una acción de espionaje durante la guerra fría, dos páginas sobre un tipo de arma, tres páginas sobre la batalla de nosédónde. Y digo lo mismo que antes, cada uno de estos momentos está escrito de una manera que podría leer una novela entera sobre el tema, pero introducidos con calzador en medio de la acción, le arrebatan todo el interés a aquella, rompen el ritmo y me alejaron de la historia.

El estilo de Frederick Forsyth es fabuloso. Que nadie se equivoque. Da gusto leerlo y disfruté de cada párrafo hasta el final, pero pasado mañana no recordaré nada de la historia, ni a sus personajes ni lo que ocurría en ella, porque tengo la sensación de que a él tampoco le interesaba demasiado contarla.

Y ese final. Lo siento, no voy a desvelar nada, pero ese final me dio ganas de llorar y no era de la emoción. ¿Qué clase de final es ese? Horroroso. De los peores que he leído. Si hasta el momento la novela se mantenía por la calidad literaria de Forsyth, fue en ese momento cuando me planteé que los comentarios de Goodreads eran reales; eso no puede haberlo escrito él. Me niego a creerlo.